Любимой женщине посвящается
Слова: О. Биркле
Исп.: Олег Биркле
В лёгком воздухе тает ночная прохлада.
Я один с тишиной, и со мной лишь стихи.
Слышу шелест листвы пожелтевшего сада,
Робкий шорох травы и дыханье земли.
Мир затих, я стою на краю у Вселенной,
Перед взором моим простирается даль.
Я пишу о любви — страстной, верной, нетленной,
И растраченных дней мне немножечко жаль.
Не горюет звезда, что под утро погасла.
Ночь придёт и зажжёт её светом опять.
Только жаль мне, что счастье ко мне безучастно,
Жаль тех слов, что любимой не с мог досказать.
Недодаренных ласк, что бывают при встречах,
Не зажжённых свечей за накрытым столом.
Жаль мне срезанных роз, принесённых под вечер,
Жаль давно без неё опустевший мой дом.
Но светла моя грусть, мне б взлететь вольной птицей,
Пролетая коснутся любимой крылом.
Раз пришлось на земле мне поэтом родиться,
То хотя бы в стихах не жалеть ни о чём!
| 
