Дорога, пыльная дорога
Слова: О. Биркле
Исп.: Олег Биркле
Дорога, пыльная дорога,
Зигзаг извилистых равнин
Петляет в поле одиноко,
Летя в неведомую синь.
Ей нет конца и нет начала.
За вечный горизонт слилась.
Как будто лента после ветра
В косе девичьей расплелась.
Летят по ней года, столетья.
Кто пеший, ну а кто и вскачь.
И помнит всё эта дорога:
Мужицкий пот и бабий плач.
К чему делить на километры,
Тут от версты и до версты
Лежат убогие скелеты
По всей страдальческой Руси.
О, Русь моя, в твоих ухабах
Размыта вековая грусть.
И, может, у конца дороги
Когда-то я остановлюсь.
Сойду в ковыль, усталый странник,
Как ветка к тополю прижмусь.
И молча стану у дороги
Стеречь застенчивую Русь.
| 
