Мы ехали сюда, была одна надежда
Слова: О. Биркле
Исп.: Олег Биркле
Мы ехали сюда, была одна надежда:
Нас Запад принимает, значит — мы нужны.
А Родину свою нам не забыть, конечно,
Но новый Fаtеrlаnd — мы к счастью обрели.
Бросали города, посёлки и деревни
Под крики петухов, мычание коров.
Собрав контейнера, не экономя нервы,
Мы отправляли всё, всё вплоть до молотков.
Стучали поезда, летели самолёты.
С одной страны к другой железо повезли,
Перины и серпы, кастрюли, сковородки.
Всё ценное с собой мы в лагерь привезли.
Да только вот беда: куда девать здесь это?
Продать-то не продашь, а выкинуть — нельзя.
За всё нужно платить, а свалка тут по средам
И всё наше добро в подвалы, — как всегда.
И там оно лежит, нам дом напоминает.
Музейный экспонат разграбленной страны.
Всё, что таким трудом, мы честно наживали
Здесь нахрен не нужно, ни гайки ни болты.
Пускай всего полно в стране этой богатой,
Но мне моё добро дороже и всегда
Я помню как прибрал все гвозди из столярки
И как увёл топор с пожарного щита.
Прости, родной совхоз, я часто вспоминаю,
Особенно когда грамм триста отхлебну.
В подвальчик, как в музей, под вечер собираюсь
И тряпочкой протру реликвию свою.
Возьму ножовку я, соседа вспомню Федьку,
Её лишь за пол-литра я у него купил.
А вот в углу тиски, история другая:
Мне пьяный наш завгар их в карты прокутил.
Слезою оботрусь и всех сельчан я вспомню.
Гляжу на инвентарь — в глазах моих друзья.
Как не хватает вас, весёлых беззаботных!
Богата и щедра, ты, русская душа!
| 
