Выходим в первые ряды,
не лучше став,
а только старше,
но есть предчувствие беды
в непрекращающемся марше.
А нам мерещится покой!
Хотим гулять по тротуару,
обняв за талию рукой
восьмирублевую гитару.
Какое счастье — поотстать,
и умиляться пустяками,
и мягкий чувствовать асфальт
под стоптанными каблуками.
