Из безымянных деревенек
ко мне, проделав путь кружной,
пришёл-приехал русский веник,
домашний веник просяной.
Его сушили и вязали,
и продавали за рубли,
и сторожили на вокзале,
и в душном поезде везли.
Запарю веник — пахнет просо,
забытым детством подышу!
Нет, я не против пылесоса,
но я о нём не напишу.
