О, поэты, увязшие в скуке, как в сале
Слова: Г. Горбовский
Исп.: Глеб Горбовский
О, поэты, увязшие в скуке, как в сале,
гениальных стихов мы давно не писали.
Не несли по орбитам своим — чуть живые —
за собой, как кометы, хвосты огневые.
Хлопотали о хлебе, в словах ковырялись.
Нам не звёзды в мечтах — тараканы являлись.
Мы на дачах не розы — картошку сажали.
Наши вирши в клозеты ушли — не в скрижали.
Незавидная доля, гнилая эпоха.
Но — молились строке до последнего вздоха!
На кислотном дожде, как деревья, горели.
... Но прислушайтесь: чьи это плачут свирели?
1997 г.
| 
