|
| Владимиру Шандрикову
Слова: Р. Чёрный
Исп.: группа Острог
Нам долбили и мозги, и души -
Дескать, не певец и не поэт.
Докричались, жалкие кликуши,
Шандрикова с нами больше нет.
По погосту бродит ветер омский,
Завывая, плут, под баритон.
Оршулович, Северный, Высоцкий.
А теперь в могилу лёг и он.
Так поочерёдно забирает
В своё чрево матушка-Земля,
Будто наперёд про всех всё знает,
Отбирая лучших для себя.
Только не подумайте превратно,
Но Земля стоит на трёх рублях.
Ведь и сам он пел неоднократно:
"В ней мы - дома, а на ней - в гостях".
Истинный художник верит в Бога,
В свои силы, веру и любовь.
Дом казённый, дальняя дорога,
Было так, случилося так вновь.
Не искал он почестей и званья,
Просто, как умел, он так и жил.
Ну, а что касается признанья,
Он его в народе заслужил.
А по погосту бродит ветер омский,
Завывает, плут, под баритон.
Оршулович, Северный, Высоцкий.
А теперь в могилу лёг и он.
Что ж не долбите, как раньше, души,
Дескать, не певец и не поэт.
Докричались, жалкие кликуши,
Шандрикова с нами больше нет. |
