О поэте
Слова: Э. Кузнецов
Исп.: Эдуард Кузнецов
Говорят поэты все "с приветом"
И любой волнует их пустяк...
Лично я согласен с кем-то в этом, -
Что-то в нас действительно не так!
Думаем не так, живём иначе,
Тратим гонорары на вино,
А когда увидим друга - плачем,
Может больше встреч не суждено!
Потому как умираем рано,
Оголённым нервом мир познав,
Но пока мы живы,- вот что странно,-
Не похож ни на кого наш нрав!
Только бог один поэта душу
Понимает, да родная мать,
Нет! Поэту стих, как воздух нужен,
Но и на другое не плевать!
Он со всеми и живёт, и дышит,
Плачет и смеётся, словно шут.
"Гол он, как сокол"- и все же пишет,-
Рифмы без уюта проживут!
Не бывает у поэта лени,
Он и дня без строчки не живёт,
Но когда уходит вдохновенье,
Вот тогда он что-нибудь нальёт!
И никто его судить не может,
Пьян он от вина ли, от судьбы...
Жизнь поэта словно острый ножик
И не судьи, люди, ему Вы!!
| 
