|
| Простите, мама
Слова: А. Кузьмин
Исп.: Андрей Кузьмин
Простите, мама, что я снова пьяный,
Я лишь вчера, давал зарок – не пить,
Но для того и существуют рестораны,
Чтоб можно было в них тоску свою залить.
Я шёл по улице, вовсю светило солнце.
Цвела черемуха, роняя лепестки …
И чей-то голос из открытого оконца,
Страдал печально о коварстве и любви …
И в этот миг, она прошла с улыбкой мимо,
Легка и быстра, словно майский ветерок,
И так была она желанна, так красива,
Что я за ней помчался, мама, со всех ног.
Я говорил ей, мама, сотни комплиментов.
Я подарить ей обещал весь белый свет.
Я уверял, что из семьи интеллигентов.
Она ж на всё, мне отвечала, гордо: "Нет!"
И проводив её потухшим серым взглядом,
Остался я один, средь уличной толпы.
И день померк, когда её не стало рядом,
И стали мусором душистые цветы …
И я пошёл…
Простите, мама!
И напился…
Свои печали утопил в вине …
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Поймите, мама, я не в первый раз влюбился,
Но в первый раз, сегодня, отказали мне!
|
