|
| Плачет скрипка, рыдают гитары
Слова: А. Кузьмин
Исп.: Андрей Кузьмин
Плачет скрипка, рыдают гитары…
И склонясь над стаканом вина,
В тридцать лет, неожиданно старый,
За здоровье твоё, пью до дна …
Ты теперь, далеко – за морями …
В незнакомой, чужой стороне.
Может, также, сидишь в ресторане?
Может, тоже, грустишь обо мне?
А, быть может, с другим, незнакомым,
По Парижским бульварам бредёшь?
И чужая земля, стала домом,
И прошедшую жизнь не вернешь.
Не вернешь, как бы мне не хотелось,
То забытое лето, когда:
И писалось, и пилось, и пелось,
И любилось, всю ночь – до утра …
Плачет скрипка, как жалобно плачет!
Мне бы впору, ей вторить, в дуэт …
Все прошло: и любовь, и удача …
Я седой, в свои тридцать лет.
Ты бы встретив меня, не узнала.
Да и я, впрочем, что говорить …
Как колоду, нас жизнь, тасовала …
Лишь тебя, мне никак не забыть.
И другой говоря: "Дорогая!",
Говорю: "Дорогая!", тебе …
И другую, к себе, прижимая …
Я тебя, прижимаю к себе.
Ты прости, в своём дальнем далеко,
Хоть немного, попробуй понять…
Как мне больно, как мне одиноко,
Как мне страшно, тебя предавать.
Плачет скрипка, рыдают гитары
И с вином, опрокинув стакан,
Я сижу, уже вдребезги пьяный
И хохочет, вокруг, ресторан.
|
