В уютной комнате, в углу,
Под освещением рассвета
Рабочий стол стоял в дыму,
С утра творящего поэта.
Нет сна ему от мыслей тех,
Что, как картина, ясны были.
Он вспоминал друзей, чей смех
Давным-давно уж позабыли.
Он сел за стол, он взял листок,
Перо, не пахнущее новью.
Привлёк чернил... И некролог
Потёк чернилами, как кровью.
