Иду коридором сосновым.
То хутор мелькнет, то село.
А наше родное Горбово
фугасное время смело.
Спросил у попутной старухи:
мол, где тут деревня была?
Но бабка пошарила в ухе
и медленно дальше пошла...
Порою потери приятны:
вокзальны...
Живешь - впопыхах...
Но гибель всегда непонятна:
где юность гуляла - там прах.
Вот чья-то судьба - как жилище,
где надобно окна забить...
Еще не одно пепелище
душе предстоит посетить.
