Есть в Италии маленький дом, 
Он стоит на обрыве крутом, 
Каждый вечер в двенадцать часов 
Там слуга отпирает засов.

И за тенью сменяется тень, 
И скрипит под ногами ступень, 
Там за пару распущенных кос 
С оборванцем подрался матрос.

Оборванец был молод, силен, 
В нем кипела, играла любовь, 
А матрос был чахоткой сломлен, 
С горла хлынула алая кровь.

Оборванец над трупом присел, 
Чтоб врага разглядеть своего, 
И в убитом он брата узнал, 
Не пришлось ему прежде узнать.
 
Ликовала, гудела толпа, 
И рыдал оборванец босой, 
Только рядом стояла она, 
Шаловливо играя косой. 

Оборванец, шатаясь, привстал. 
Нужных слов ей сказать не сумел,
И вонзил острый нож под косу, 
Та упала под ноги ему.

Ликовала, гудела толпа, 
И рыдал оборванец босой, 
Рядом молча лежала она, 
С перекинутой набок косой.