Вдова
Слова: Валериан Курамжин
Исп.: Валериан
Моя вдова опять о ком-то плачет,
Рвёт крашеные волосы свои,
И тонко подвывает по-щенячьи,
Обкусывая ногти до крови.
Она, словно в плохой кинокартине,
Ломает руки и терзает грудь.
Ей, как моей вчерашней половине,
Давно пора, унявшись, отдохнуть.
Вот, прикурив, ломает сигарету
Трясущейся и нервною рукой,
Всё время обращая взгляд к портрету,
А на портрете уж не я - другой.
Портрет украшен траурной каймою,
И в чёрный креп одеты зеркала,
Лицо интеллигентное такое...
Когда успела? Где его взяла?
Да, ведь она широкая натура,
Как заведётся - не остановить.
Конечно, уж не девичья фигура,
Но и с такой фигурой можно жить.
Где мой портрет? Куда его девали?
И почему смотрю со стороны?
И в спальне на пуховом одеяле
Лежат, уж точно, не мои штаны!
И почему вдова? Я, что же, помер?
Никак смириться с этим не могу!
И я проснулся в незнакомом доме...
Сейчас оденусь быстро и сбегу.
И я рванул, как спринтер, без оглядки,
Своим ключом открыл входную дверь,
Прокрался в спальню, побросал манатки
И юркнул в нашу тёплую постель.
| 
