Поэт и Муз
Слова: Э. Пиженко
Исп.: Эвелина Пиженко
Да, не просто быть поэтом -
Учат все, кому не лень,
А редакторы при этом
Тень наводят на плетень.
Говорил один маститый
(Гдей-то и чегой-то член) -
Мол, стихи мои избиты,
Не похожи на нетлен.
Мол - нужна поэту школа...
Я не против - в тот же час
Посылаю для прикола
СМСку на Парнас:
"Так и так, мол, очень надо,
Мудрость тут не велика -
Шлите Музу - прямо на дом!
Жду, целую, тэчека."
Я, конечно, шутки ради -
Прикололся и убёг!
Стих дописывал в тетради...
Только вечером - звонок!
"Открывай - я по заказу!" -
Обе челюсти свело...
Неужели же с Парнасу
Музу в гости замело???
Лишь успел сказать: "Открыто!" -
Как отнялся речи дар -
Подозрительно небрита...
Источает перегар...
Крылья, туника, сандали...
Молвит басом: "В чём конфуз?
Мужиков штоль не видали???..."
"Кто ты? - Муза???" "Не... я - Муз!"
Тупо слушаю в экстазе -
Трудно с Музами сейчас...
Мол, запарка на Парнасе,
Да на всех один Пегас...
Предлагаю - "Может, чаю?.."
С укоризною в ответ -
"Так гостей, мол, не встречают,
Мы в России - или нет?..."
Извиняюсь - "Мол, промашка,
Не подумал что-то... Ну,
За знакомство - по рюмашке..?"
"Не... давай по стакану!"
Выпили - "Ну, ближе к делу..."
Говорит - "Не торопись,
Мы ж ещё не посидели,
Не потрёкали за жисть!"
Говорю - "Да мне бы вкратце
Всё про ямб и анапест..."
"Позже будем разбираться...
У тебя закуска есть?"
Хлещет горькую, собака,
А про рифмы - ни гу-гу!
Ситуация, однако -
Мне писать - а он в дугу...
Всё - готов, сопит в подушку,
"Эй, служивый, мать твою,
Научи, как Саня Пушкин,
Или Лермонтов М.Ю."
Тормошу - "Проснись же, сволочь!
Тут квартира - не кабак!"
Правду говорил Семёныч -
В этой жизни всё не так!
Крест карьере, мысли раком,
Мукам творчества - труба!
Эх, не быть мне Пастернаком,
Блоком - тоже не судьба...
И возвышенно нетленку,
Не смущаясь ни на грамм,
Не писать мне на коленках
Ослепительнейших дам!
На душе - обида грузом...
Что ж ты, доля, так горька?
Я просил на помощь Музу,
А прислали МУЗыка...
Только он - алкаш и циник,
Я ведь знаю наперёд -
Он с утра стрельнёт полтинник,
Похмелится и уйдёт...
Не подумает, в натуре,
Не всплакнёт - какой урон
Был вчера литературе
Им по пьянке нанесён...
И Парнасу - как не стыдно?
Коль заявки кое-как
Выполняют... Только, видно,
Нынче с кадрами напряг!
Эх, сплошное невезенье!
Был бы бабой тот урод -
Мог родиться бы Есенин...
А остался - рифмоплёт...
Октябрь 2009г. | 
