Мои песни живут в голове
И в руках
Реже – в нотах
В легких, как день
Аранжировках
И на радио диски пылятся
Это тоже ведь важно...
В бардачках позабыты они
Никого не вини
В магазинах, бывает, встречаю
Свой портрет...
Вы послушали?
– Нет...
Но однажды письмо мне напишет
Неизвестная женщина с Вишенок
И тогда я пойму –
Мои песни живут...