Философская песня
Слова: И. Модестов
Исп.: Илья Модестов
Я жизнь пишу невидимою тушью,
За буквой буква и строка себя нашла.
Рука устала, и перо немеет дрожью,
И вот уж мысль в многоточие ушла...
Отточенный грифель оставил свой след,
Узор, нанесённый слегка.
И ластик при нём, что стирает в момент,
Всё то, что уже не вмещает строка.
Набор акварели разбавлен водой,
Рисунок плывёт, размывая набросок.
Пастельный колор, так туманно пустой,
Что хочется вновь чёрно-белых полосок.
И грунт нанесён, чтобы ниточек ворс
Упрятать под слой, именуемый маслом.
Палитра мазков разливает свой фарс
В движении кисти проложенным руслом.
Прошло наважденье, я вспомнил о тех,
Кто дал для истории след свой неброский.
Под копоть лучин, глядя в лики святых,
Себя не жалея расписывал доски.
Они не страшились размытых идей,
Ведя свой мотив по сырой штукатурке.
Их фрески дожили до нынешних дней,
Как таинства клад из заветной шкатулки.
Так, может, и нам не винить карандаш,
Перо с позолотой сменить на простое,
Приняв без прикрас акварельный мираж.
И верить в исконное — наше родное.
| 
