А не кому – так и не пишется.
Не для кого – и не дышится.
Звуки стихов не слышатся,
Сколько мозги ни пыжатся.
Руки, как плети, падают,
И ничего не радует,
Лишь в пустоте, как в коконе,
Сердце от страха ёкает.
"Радости" одиночества
Как-то узнать не хочется,
Будто в сплетении солнечном
Воткнут клинок заточенный.
