Восемьсот тридцать два
Слова: В. Шандриков
Исп.: Владимир Шандриков
Ветер,
Обнажённый сентябрьский ветер...
Где-то в парках хрустит золотая листва.
А над лагерем тлеет безрадостный вечер,
Их ещё впереди восемьсот тридцать два.
Грустно,
На душе неуютно и пусто,
Волком хочется выть от тоски иногда.
Но ни капельки слёз на душе, потому что
Уж давно на душе полегли холода.
Мысли,
Обнажённые трезвые мысли...
Жизнь вторую уже не возьмёшь напрокат.
Лысый, скоро стану совсем я лысый,
Видно, близится осень - неизбежный закат.
Мне бы
Наплевать на печали и беды,
Мне б замкнуться в себе на амбарный замок,
Но душа журавлями курлыкает в небе,
Рад всё это бы спрятать, да только не смог.
Ветер,
Обнажённый сентябрьский ветер...
Так тревожно гудят за окном провода.
А над лагерем тлеет безрадостный вечер,
Их ещё впереди восемьсот тридцать два.
| 
