Письмо
(из афганского плена от сына, которого мать считала погибшим)
Пишу тебе, мама, я это письмо
О том, что живу на чужбине далёко.
И слёзы, что каплют на белый листок,
Сравнить можно только с берёзовым соком.
Ты ждёшь меня, мама, который уж год,
Хотя на меня принесли похоронку,
И плакать уходишь в наш старенький сад,
Рукой сиротливо обнявши берёзку.
Уж так получилось, что я уцелел,
Что вышел живым из сражений кромешных,
Что числюсь я в списках погибших в войне,
И нет меня в списках пропавших без вести.
Родная моя, я не предал друзей.
Был ранен в бою, "духи" в плен меня взяли,
Насильно меня обратили в ислам
И имя другое, нерусское, дали.
Не свил я гнезда здесь, семьи не завёл.
В молитвах мне чуждых свой век коротаю.
И часто ночами заснуть не могу -
Тебя, дорогая моя, вспоминаю.
Мне хочется очень вернуться домой.
Увидеть дымок над родимою хатой.
И площадь, с которой когда-то меня
Деревнею всей провожали в солдаты.
Но нет мне, родная, дороги назад.
Знать, жребий мне выпал - пропасть на чужбине.
И ты никому никогда не скажи
Той правды, что знаешь о собственном сыне.
Кончаю писать, догорает свеча,
А слёзы всё капают на строчки косые,
Ах, милая мама, мне так тяжело
Вдали от тебя и вдали от России.
| 
